Faltas mañana como ahora
para volar los campos nocturnos de la luna,
calles de piedra con dioses de muerte
rumbo al mar de rosarios vírgenes.
Faltas como las recetas al whisky,
con esa falta de cereales a la ciudad.
Sabes ausentarte de tu sombra
pero no aprendiste a dejar mensaje.
Algo en tus ojos que no están
me dice que me amas y te acostumbras
a faltar cuando necesito romperme.
Vienen lágrimas para lavar tu ropa,
y conforme reniego del día
falta tu oreja de mármol para escucharme.
Estatua de liquen, las enredaderas
te tienen adherida al postigo de mis almas.
Las guitarras rompen sus cuerdas,
el ocaso se esconde tras los montes,
tu abandono me acompaña,
mientras pienso que me faltas.
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