nota

Suelo ir al patio a continuar desglosando las ideas para terminar el té, o lo que tenga en puerta, o lo que quiera salir sin permiso de la mente, pero los úlltimos días ha llovido, hecho que me impide continuar, ya que lo hago a la intemperie para fumar. Luego, me puse a pensar en un lugar en el que estaré pero en donde sé que se me presentará la misma situación... de pronto, ahora que indagaba sobre un autor hallé la respuesta sobre lo que haré en ese lugar. La cuestión sobre el humo tuvo respuesta.

Este mensaje se destruirá en unas semanas...

Amy ha muerto

Ese día no querías salir al cine ni de viaje, simplemente quisiste estar fuera de casa. Luego recordabas que era momento de ir a dejar un encargo, y precisamente era la hora cuando despertaste. Según tú el camino no se te olvidó, pero te retrasaste veinte minutos por tratar de reconocer las calles, los árboles, y las paredes del sitio donde dijo que tuvieras cuidado con ella. Al llegar la lluvia te recibió mientras esperaste que saliera. La casa verde, el enrejado blanco, el pasto recién cortado y los maullidos de los gatos que no tenía volvieron a tu memoria. Sí, era ella quien abrió la puerta e invitaba a que tomaras un poco de refugio en la saliente del techo. Le diste el motivo por el que habías ido, pero el silencio hizo que la invitaras a beber cerveza para quitarse el frío. Tonterías, sabías bien porque dijiste eso. Ella accedió pero iría a pedir permiso y por un cambio de ropa, mas en tu mente quisiste seguir viendo la licra y la blusa con el payaso llorando. Esperaste hasta que subió contigo, compraron botellas, chocolate, conversaron, cantaron la misma estrofa de alguna canción que no recuerdas y se miraron sonriendo, salieron de la ciudad como les incitaba la violenta melodía rockera... hasta que ella preguntó si lo que pasaron era un cementerio. Sí, lo era, y decidieron ir para pasar el tiempo. No se te ocurría otra cosa que manejar. Las tumbas, el perro y el señor cuidándolo todo, que dijo: tárdense lo que quieran, no le hace que ya hayamos cerrado; era irreal.
El cielo era gris, húmedo, con un conejo por el horizonte y dos pequeños sapos cruzando perpendicularmente su camino. Sacudiste la ceniza de tabaco revolviendo la mirada en torno a las tumbas al momento de escuchar:

-Sabes... Amy ha muerto.

-¿Quién?
-Amy Winehouse.
Le extendiste tu bufanda y el chaleco, mencionando que se te olvidó el pasamontañas. Te pidió un cigarro y que abrieras la quinta botella. Lo hiciste mientras pensabas que un homenaje como ese y estar embriagándose en un cementerio era algo jamás pensado pero que debía realizarse. Ella preguntaba con qué te cubrirías el frío, pero luego vio tu blazer y asunto arreglado, ni lluvia o frío les incomodarían esperar oír las palabras de los muertos.

Y si quisieras sentir en el instante justo antes de cruzar, es fácil escuchar Madama Butterfly.

nota a mí

La serie MyN, possia abere finito nel poema di il 23 de junio, just that... well you see that siguen saliendo... y MyN es el tema, osea, sono le mare inside of them..
puedes anexarlos a esa serie, o hacer otra con distinto nombre (tenías por ahí uno k me gustó, pero no sé dónde?) y en el dormir de moluscos...
ella no quería irse, y yo no quería que se fuera
sono un altra nota

14 de julio 2011

Arrastrándose por las escaleras fueron
embriaguez y sombra
unidos a terrenos distantes.
De un peñasco surgía el abismo
y en lo profundo habló el acantilado:
habrá insomnios en las entrañas de la tierra
mientras tú desentrañas los misterios del mundo.
Par en par la cancela de la habitación dejaba
entrar en mi hogar el palíndromo somos
sin que nadie como ella moviera los labios,
sin que yo develara tono en el silencio
pues en el trueno hablaron los muertos
al panteón de dioses cariñosos:
ahora pido una abrazo como se pide una oración:
escúchame en tu oleaje
Mar y niebla, escucha lo que ansío:
de toda el agua y el aire
sigo sumergido sin querer desbordarte.

9 de Julio

Las sombras explotaron sobre huellas barrocas del muro
debilitando la turgencia desmedida, animal,
en esa permanente polifonía antaño resguardada.
Tangencial pintura de vibrantes acordes pudo reforzar
el ascenso liviano en el perfume nocturno.
Con arrogancia el líquido agudo martirizaba
lo negro afianzado por volver al oleaje creciente de luz.
Insomne va mi sueño en búsqueda infructuosa de quien,
algún día antes de llamarlo mañana,
escapó del agua para perderse en el viento.

el dormir de los moluscos

A la deriva...
algo anulaba su voluntad de irse, desaparecer...
la corteza de hayas en sus tonos grises y marrón, el perfume de el polvo sobre el armario,

el lago espejeando como si ese martes estuviera cerca del muelle... parecía que nada cambió en un año, que incluso los gestos de las personas eran los mismos.


Sin embargo, al abrir la carta y leer, supo que lo irremediable había sucedido; ya ningún viaje acompañaría el anhelo de responder esa cuestión; ninguna sonrisa sería real para identificar los sueños de la vigilia; el poco rocío matinal se desvanecería al abrir los ojos, y ni Beethoven volvería a entrar al mundo invertido dentro de sus ojos al verlo... Sí, al verlo, tan de cerca que vería su reflexión en la pupila.





Sus manos de concha y nácar, de aire y mar

hicieron dividir las tinieblas...


hasta que las sombras retomaron mi reino.