en fuga continua

Anoche soñé que despertaba, y en mi despertar, dormía. El meditar me hiere en su quietud, en su eternidad, con el filo de la angustia. Sentado con tu sombra, voy construyendo un monumento antiguo arriba de las ondas sobre el agua, con esos recuerdos tuyos y míos. Tiene plumas coloradas, grises, y mil con mil miedos a soñar. Vestida de mí, tu sombra conversa con las aves. Dice que todas las cosas que valen la pena ver ocurren siempre en la oscuridad. Rebosa armonía y perfección su voz al hablar, se puede sentir el rumor de tu tarareo. Sentado con tu sombra, he leído en las estrellas diurnas que mi vida termina en el viaje a tu encuentro. El tabaco forma un boceto diluido en los ayeres, mientras una trompeta toca el sauce. Es el silencio lo que nos duele, cuando a callar nos habla. Camino mío, cúrame del día que te conocí, son tus hojas blancas la medicina de mi piel. Hay tantos cactos malignos sobre el calendario, que un desierto con dunas color osario, ofusca la huerta de tu río platea...

Faltas mañana como ahora para volar los campos nocturnos de la luna, calles de piedra con dioses de muerte rumbo al mar de rosarios vírgenes. Faltas como las recetas al whisky, con esa falta de cereales a la ciudad. Sabes ausentarte de tu sombra pero no aprendiste a dejar mensaje. Algo en tus ojos que no están me dice que me amas y te acostumbras a faltar cuando necesito romperme. Vienen lágrimas para lavar tu ropa, y conforme reniego del día falta tu oreja de mármol para escucharme. Estatua de liquen, las enredaderas te tienen adherida al postigo de mis almas. Las guitarras rompen sus cuerdas, el ocaso se esconde tras los montes, tu abandono me acompaña, mientras pienso que me faltas.

Todas las cosas fueron substancia incolora un arcabuz de animales gimiendo dormidos, en las sombras terrestres del mar abierto; cortado en los sepulcros sobre las fauces celestes de orión. Escondido detrás en la censura la sensualidad tuya vuelve, como gaviota a tierra, como humo al fuego hasta el vaho licuado en que duermo. Hoy vi el lago en que tu fuente, el agua y las piedras se unieron a mis sauces de olvido. Han crecido por milenios que hasta piensan y trabajan, duermen y cantan. Amando en secreto sin piel de indiferencia me desnudo ante ti para decir: Somos de otros y nos unimos con la ausencia. Estas estrellas caerán a tierra, las montañas se moverán silentes mientras ven mi descenso por la escalinata hundida bajo las olas; los remansos continuos de mil días sin tu voz en mi espalda. Aguijón de lejanía, que hiere, mas no de muerte; que hunde tu recuerdo, hasta donde nadie sepa de él. Que viene y se contonea en su ornamento curvo, para encontrar la fragilidad de mi tristeza. Es e...

https://www.amazon.com/dp/B097N6JS11 LADRÓN DEL TIEMPO Descalzo por la casa ando, tropiezo con la ropa, las maletas y los zapatos. Somos los únicos muebles que van con tu aroma. Aún nos quedan las cartas, aún nos quedan los olvidos. ¿Quién robará aún estas horas? Veo desnuda la planta del pie derecho sucio del polvo de aquel perfume tuyo. Es una madrugada, de un mes impar, de un jueves. ¿Quién robara aún estas horas? Poco falta para ver el amanecer no con mis ojos, sino con los de otros. Ellos verán el camino en tu partir y antes que llegues, sabré que no vienes. ¿Quién robará aún estas horas? Es hora de dormir cuando el sol bosteza su luz; ir al suelo que tengo por cama cobijado por el frío y la lluvia en mi cuerpo de ladrón del tiempo. https://www.amazon.com/dp/B097N6JS11 ¿QUÉ FALTA? Qué falta en el cuadro,                ...