en fuga continua

Oír Beethoven se me hacía algo áspero, pretencioso, snob. Un simplismo para resumir un género sin haberlo procurado. Mi acercamiento a dicho género tuvo su inicio cuando madre colocaba el dial en ciertas estaciones. Ahora lo sé, pero en ese tiempo sólo me limitaba a ser un espectador. Lo siguiente que recuerdo es haber oído que Mozart hacía que los niños fueran más inteligentes, y, por ese entonces que mi mamá recibía la revista Selecciones, vi que se vendía una colección de él, así que la compré. Ahora que lo pienso y escribo, el haberlo realizado a los once o doce años, me hace sentir extraño. Solía escucharlos sin estar plenamente convencido, ya saben, buscaba el resultado sin mucho adentrarse en el contenido. Desconozco el nivel de los efectos que realizó. Años después, que madre tenía Cd´s que mi hermano le regaló, en algún momento copié a Bizet, y a otros, que ahora no recuerdo su nombre pero siguen en algún rincón de mi computadora. Acotación. Sé bien que dicho género había...

Nací río abajo, un día nublado, a la sombra de hojas secas. Sin importar que tan lejos estuviera el lago mirar las montañas se convertía en plegaria: Mi herramienta fue mi mano mi transporte los pies: Al mando puse el orgullo. Sólo tú podías hacer café con una plancha y planchar la ropa con un sartén. Hiciste la distancia tu campo de juego y te fabriqué hogares milenarios. Aquella carretera en que dormiste el hotel al lado del camino y el soldado que cuida tu tesoro te recordaron lo que somos y a qué venimos. Nací al cuidado de un chamán en el cónclave del silencio. El presente es el futuro del ayer. Nací tras cada muerte y dije a la muerte: Hallaré al niño.

¿Qué ignoras del horizonte mientras tu espalda detiene el cancel de mi ventana, nuestra ventana de hotel la ventana de todos sus inquilinos, para detener la mirada y el girar del mundo? ¿Porqué omites al horizonte lo anulas para tratar de reconocerme a cincuenta años del otro lado de los colores?