Recordatorio

 Recuerden no ser clientes frecuentes de la caminata del dolor

RELICARIO

 

Enredado en mi cuello cuelga,

oscilando de un lado a otro como las olas.

Sé que fueron días y horas,

pero ahora mi boca habla vaga.

 

Son tus uvas, son tus ojos

son las llamas de aquel invierno encerrado.

Te aprieto en mi mano

como el grito se guarda en silencios.

 

Las pinzas sin tu falda

esperan en el patio tu llegada pronta.

No llegas y retuerce mi alma,

el viento de la eternidad violenta.

 

 

 

Un cigarro y otro y otro

y un vacío en mi costado enfermo.

El uniforme lo llevo puesto

con la ingenuidad de tu relicario.

 

Siendo crepúsculo de tu nombre

la llaga crece desde mi pierna.

Soy el de ayer contigo tierna,

el mismo que tiene hambre.

 

Pierdo el sentido del tiempo

que fluye y se lleva lo que me queda.

Me siento frágil y viejo

y tu brasa habla en tu boca muda.

 

Un arroyo nutriendo mi garganta,

desde el cuello delgado de la botella.

El vino vino, se fue el fuego,

yo permanezco fumando eterno.

 

 

 

Desde la ventana me hablo,

a mí, al reflejo de lo que desconoces.

Entrando en la noche tiemblo.

Abro la puerta girando sus goznes.

 

Pero no aparece tu estela mágica.

No entiendo lo que fue entonces.

Es más que una película trágica,

son imágenes en mi mente de tus goces.

 

Dos pies fuera con la voluntad adentro.

Detrás de la puerta al patio,

veo un retrato tuyo al centro.

Ojos secos, ojos colgando en el patio.

 

Creí en que los sueños duran;

en su figura maquillada de ambrosía.

Despertando con su olor azafrán,

mi alma entera se estremecía.

 

 

El suelo sirve de alfombra tibia,

acogedora como ese terciopelo tuyo.

Esparcido en la tierra huyo,

hacia la estrella oscura arriba.

 

Se ha de apagar la resistencia.

Tan fácil como decir: ya no.

Linda ilusión al decir: te quiero.

Ya no te quiero con insistencia.

 

Solía creer y pensar,

construir mil redes de cobre y fuego.

Eso fue antes de dormir,

fue antes de caer enfermo.

 

No hay mejor retrato que un pensamiento,

o que una canción para recordar.

Tarareo la melodía de un sentimiento

hacia ti, mujer, difícil de olvidar.

Historias

 Antes de Whats o FB, que la luna fuera un siniestro recurrente, acompañábamos a la mujer a casa y nos dedicábamos a estar alerta del buzón de casa y teléfono fijo, les abríamos puertas o cargábamos el garrafón. Si sabíamos que se hallaba en problemas, cual choque de coches, muerte de familiar, o como en nuestro huso horario diría, rapto de familiares, es donde dábamos paso al frente. Sin contar las fiestas infantiles o graduaciones. Eso es lo que el hombre de antaño hacía. Nada de aplicaciones o mensajes. Cambiar llanta de refacción, hablar al seguro o la policía, amigas, encender hoguera del campamento, proveer alimento y cobijo, estar en vela a resguardo, y el simple prestar chamarra o abrigo eran la norma. Ayudar al desamparado en anonimato y defender el honor de todo ser humano. 

Hoy, diez años después de existir el blog se han tergiversado pautas que antes eran normales, si no obligatorias, veo se exige menos de esto al masculino sólo por modas que serán pasajeras. Ahora para probar rectitud hace falta grabar desde llamadas o mensajes, no sólo ser recto sino comprobarlo. Para los que saben harán mención. Tiempos cambian pero la vida es la misma. Las herramientas existen y es deber del hombre defenderse, y no siempre es con armas sino el simple estar informado y proceder. Hoy día a cada precepto de antaño lo elogian pero no lo promueven, y es donde se recalca la tarea de preservar actitudes positivas que desde tiempos inmemoriales nos representan. Desde el hacer presencia física, hasta detener la marcha en las calles para ayudar en mover un coche detenido o en llamas, se presenta como milagro cuando debería ser la norma. 

Quise mencionarlo por cada héroe anónimo que existe y sigue en el silencio de los héroes, hacer mención a su valor en medio de los tiempos. Fibra, firmes, y francos los francos...

S.G.F T.

 

Sumergido en tiniebla oí 

una voz sencilla y clara

cuál faro creado de velas

y mi senda hacía allá dirigí.

Bebí tempestad a mi paso

perdido, roto e insondable,

durante mayo hasta marzo

de un año nada agradable.

Solo de guía fue su luz 

que Alá la tenga encendida,

y más de setenta vidas

Pensando que las nubes

van y caen a tu terrario

evaporaba almanaques,

reliquias y presagios.

Estaciones sin locomotora,

gargantas sin aullido,

relojes sin marcar hora,

perseguí dolor sin quejido.

Hace un año que te conocí

sin saber que era hundir

paso y latido en frenesí

en pláticas antes de dormir.

Gracias viento por la vida

vuela alto en memorias

un cuarzo a tu mano anida.

Entrevista

ENTRE MUSAS Y UN CIGARRO

por: Sac-Nicté Calderón

El escritor 

duranguense

Karlo Toreles

abre la puerta

de su universo

habitado por musas,

para explicar a fondo

la base

de sus poemas y relatos.

"No hay luz verde cuando se trata del amor,

siempre pásate los amarillos y los rojos".

Karlo Toreles

En la mesa sólo había un libro de Murakami, una cajetilla

de cigarros, un encendedor, y una taza de té de menta. A

pesar del ruido que llegaba desde la avenida más transitada

de la ciudad, el interior del pequeño café era solamente tranquilidad.

Eso es lo que experimenta Karlo Toreles, quien adoptó desde hace tiempo, 

ese lugar como su favorito para beber té, fumar y crear.

EL ARTE DE ESCRIBIR

Escribe para resolver sus problemas.

Por eso lo hace cuando está más consciente de lo que 

sucede a su alrededor, o cuando experimenta algo

fuera de lo normal. Descubrió su amor  por las letras

gracias a las cartas, que están en su vida desde los seis años,

cuando creía que llegaban en un día sin importar la distancia

entre el remitente y el destinatario.

Pero una carta pierde gran parte de su esencia  si no es 

enviada por correo, y Toreles nunca olvida este paso.

"Soy todo un dinosaurio", afirma.

     A las cartas se les unieron novelas y poemas, con personajes

sacados de su día a día. Mas las historias que cuenta se 

componen  de muchas piezas: mujeres, vino, whisky, la noche,

la soledad, la arquitectura colonial, las personas desconocidas

y Frank Sinatra, entre otras.

"Cada elemento lo veo como una nota musical", menciona,

"y trato de plasmar esos momentos en que se unen 

en la medida exacta para crear un instante sublime".

Sin embargo, su ingrediente principal es el amor.

EL PRINCIPAL COMBUSTIBLE

A todas las definiciones que existen de este sentimiento,

se une la de Karlo:

"El amor es el primer pestañeo que viene antes y después de soñar".

Así, admite sin dudar que es "su principal combustible" no sólo al momento

de escribir, sino de vivir.

A pesar de que el mundo pareciera volverse más virtual,

con una pérdida importante de sensibilidad, el escritor

duranguense piensa que el "morir de amor" es una condición

inherente a los seres humanos y que existirá

"mientras haya una persona lo suficientemente

noble y valiente como para encarar las situaciones

que se presenten en su relación".

Karlo Toreles también nos da un consejo:

"No hay luz verde cuando se trata del amor,

siempre pásate los amarillos y los rojos"

LA IMPERFECCIÓN DE LAS MUSAS

Hombres como Monet, Pedro Almodóvar o Xavier Velasco

transformaron  la percepción  de las musas  y lograron que 

más allá de ser simples adornos en el arte, tuvieran

un rostro y un nombre reconocibles. Karlo se une a este

grupo, y las convierte en auténticos impulsores 

de los mundos que crea.

    No adopta a una o dos. Para él, una musa puede aparecer

en diferentes cuerpos: desde una mujer que camina por la calle

con su hija de la mano, hasta las que llama "las flores lindas",

es decir, aquellas con las que en algún momento cruzó 

la mirada, sin necesidad de llegar a algo más.

El proceso de convertirse en musa se divide en dos partes:

"que corresponden a las maneras en las que un 

hombre se enamora de una mujer", explica. 

La primera es la súbita, la del amor a primera vista.

La segunda es la que surge gracias a  una continua convivencia,

en donde la paciencia es clave, y en la cual "se descifra el

por qué entornan los ojos mientras hablan, o por qué 

no usan aretes ni maquillaje", indica. Ya sea que se

parezcan o, por el contrario, sean totalmente diferentes,

guardan una cosa en común: no son perfectas.

"En eso recae que sean musas, en su imperfección".

    

 Al terminar el té, la cajetilla contenía la mitad de lo 

que al inicio llevaba en su interior. Fuera del café, la vida continúa 

sin alteraciones. 

¿Cuántas musas habrá encontrado hoy Karlo Toreles?

                                 Sólo él lo sabe. 

***

 

 

HAY PALABRAS que dicen expresar sensaciones.

Hablan mis emociones. No entiendo el significado.

Ayer dijiste gracias por las cartas.

Fueron palabras, palabras, palabras.

Eran letras incomprensibles en lengua muerta.

¿Qué es una carta escrita en la soledad de la noche?

¿Será verdad lo que te dije y no recuerdo?

Dame gracias por no haber sucumbido,

luego dime que sí, que han llegado a ti.

Pero en el fondo, quiero ver tu cara en mi buzón.

No quiero palabras, palabras, palabras.

Letras más letras menos, una lágrima contiene la vida

como un beso contiene el universo.

Agradeciste los detalles que tuve contigo.

¿Cuáles, las llamadas, las pinturas, las películas y conciertos?

¿Serán las infinitas horas que angustia y dolor van en mi pecho?

Aprecias que te dedique tiempo en escribirte esto o aquello.

Son palabras, palabras, palabras.

Seamos sinceros, muero por dentro mientras tú lees esto.

Extracto: Gloria al Combatiente

SOY el imperio

que Zorro del Desierto, anidó.

Reputación de largo alcance,

sombra de ayeres y frutos

edad manifiesta no mostrada:

Soy el guerrero de cada vida

augurio de noche peleando al día.

¿Sabes lo heroico que es defender tu nombre?

No es opción perder terreno

adoptar doctrinas ajenas

ni defender cobardes,

de sus decisiones.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Debes...

 

 

Debes saber mi secreto:

Por las noches va mi sombra

a cuidarte de mí en sueños

pues ni muerto o dormido

de tu abandono descanso.

 

Debes saber también:

Retorna mi sombra de mañana

para murmurar que tu huerto

ha sido hogar a mi angustia,

y en él descansa mi fruto.

 

Ésta sombra me incita

a tomar tu mano para levantarte,

esparcir dunas con flores

que no se marchite tu brillo

y podar inseguridades

pues éste desierto de exilio

será jardín en días futuros.

 

 

12 junio 2022

 

Por tu cintura insondable

cabalgó mi boca ciega,

palpitante su recorrido

hasta la frontera de sangre.

A paso lento y mojado

entre amanecidos montes,

fui viento arando incesante

con mirada encendida,

y relámpago nació en tus ojos

donde destino era caverna:

Planté la vid en el abismo

para en silencio germinar

promesas que tu vino

daría pasaporte a soledad.

  

Antes de partir, me dijo:

Será hoguera de penas

madre de cuatro elementos:

Norte, Sur, Este, Oeste

hasta escanciar sobre ellos

nuestra pasión infinita.

 

 

12 junio 2022

 

HE QUERIDO SEMBRAR

 

 

He querido sembrar

murmullo de grillos bajo tu oreja

y oigas la noche que te pienso.

He tomado en baldes

líquida luz de Luna

para bañarte dormida,

mas claustros amagan tu voz,

 la lírica de tu mirar,

pues dentro de horas ausentes

mi alma no puede seguir

sin tu desbocada fragancia.

 

 ¡Hay del día que sembré sicomoro!

en tu pleno vientre

sin saber que árbol genealógico sería.

 

Hoy, como cada noche,

busco tu silueta incandescente

para iluminar el camino

dónde habré de perderme:

Cirios enciendo a tu retrato

va en pos de reliquias

al hogar que construiremos

y vivir con quien florece

en tu fragancia y mi cobijo.