miércoles, 2 de agosto de 2023

Fin del mundo

 

21 Diciembre 2012

 

Luna creciente que en mi estanque

resbala

               oscila

mantiene el licor

y condensa

mis latitudes esparcidas en besos ajenos.

He leído tus sabores, tristeza

de Georgia a Singapur

en Guadalajara y La Constancia

en Tres Molinos e Ignacio Ramírez

y mi herida crecía al volver

a indagar

sobre las sábanas descocidas en el suelo:

Fue mi almohada quien retuvo la embriaguez

posterior

a tu brillo efímero

donde consumimos libertad enclaustrados.

 

Ahora, tristeza, nos olvidamos del corazón hasta el hígado

sin desvanecer la toxicidad de nuestra ausencia;

porque pudiste ser real

en mi ficción

y parecía andar cerca la soledad

a tu lado

entre nosotros

susurrando la eterna búsqueda de lo inasible

oculto entre mis brazos.

Hay un sismo cuando falseas tu llanto, tristeza

la luna se llena como mi vaso se divide

y caen

ruedan

caen

y ruedan

los témpanos en rostros

y el sudor en el colchón:

 

Es tiempo de anunciar una metáfora

donde pierdan razón los científicos y alquimistas,

los curas y los corredores

las amas de casa el mesero de afuera;

en realidad nada importa…

nada…

la luna mengua dentro de mi vaso

y vuelvo a rellenarlo hasta el borde.




 

lunes, 22 de mayo de 2023

MAYBE

  

Maybe, the perfect word

to describe you:

Cumulus of memories attached to your anagram

all inclusive assumptions

metaphor intact

synagogue without walls

a constant flow of boleros.

The tide was flooding us

there was no loophole left untouched,

its waves swept the darkness away:

I think of you, I think of you

 

Maybe, the indestructible word

tattooed to our history:

There were times that hand in hand I walked with death,

it was the timeless compass of my shadow.

I lacked air in your presence,

and your absence made the wind carry me away:

I think of you, I think of you

  

Maybe, this fall

be like every year:

The well full, the table set and the coffee served

await the arrival of newspaper.

I think of you, I think of you

 

Maybe we slept

and I woke you:

Wearing the armor in which you met me

Its soft touch and the black color

endure

                       protect

deprive the effects of your spear:

I think about you.

I think about you.

  

Maybe, your meaning

be uncertain:

I silence the omens that precede me,

I receive blows and I get up,

you know that no pantheon will be able to have me.

I think of you, I

think of you.

 

Maybe, the world is so small

as to lock it in a ring.

 

Maybe the perhaps of the however

reach for the opportunity.

 

Maybe nightmares are part of dreams

and in sandalwood, wounds are healed:

At night the portraits come alive,

under rain the dawn rises,

my sighs belong to you

every time I think of you.




sábado, 15 de abril de 2023

Huellas

 El hombre eterno es un hombre caminando. A través de la vida se presentan infortunios y desdichas, con la misma ponderación que llegará su contrapeso. Día y noche, calor y frío, vacío y plenitud, todo tiene su contraparte. Este día en varias ocasiones tuve oportunidad de percibir o hablar acerca del tema, tocando temas gastronómicos, legales y metafísicos. Una persona muy cercana me hizo la observación, al comentarle cómo estaba al momento, que llevo un aura conmigo la cual me abre puertas y oportunidades. Que a través de mi crecimiento he adquirido conocimientos que a futuro los he aplicado, aparte de la personalidad. No ahondo en ello, pero más tarde me tocó decir lo mismo a mi socia. La misma observación le hice. Hay cuestiones que llevan implícito el tema de "dinero", mas no todo tiene un precio en la vida, sino un valor, y los beneficios o facturas del comportamiento tarde o temprano llegan según el motivo. Lo que llamarían karma. Así fue que recordé esa frase que alguna vez escribí, no sé donde, del hombre eterno, el hombre que camina.  

He leído Un té a medianoche, entre poemarios que me encargaron. Y, recordando el día que mi socia me llamó la atención a valorar mi camino, los pasos y huellas dejadas, he hecho recapitulación de la vida. 

Cierto, sembré semillas que no sólo germinaron, ya han dado fruto cada año, y dichos frutos son aprovechados ahora por mi descendencia. Quien no siembra no cosecha, por más que desee tener frutos. Ahora, ver que han pasado más de diez años de algunos proyectos, o que conocen mis frutos sin saber quién sembró dicha vid, me da la noción de ir avanzando en el camino, ser el hombre eterno. Voy haciendo realidad esa meta trazada en 2008-2009. DPC, DPE, Casa Toreles, Los Toreles, Torrenegro... 101 B.I.E. entre otros. Recordando que al igual que un fruto, llevamos semillas, y no todos pueden convertirse en nuevo árbol. Hay que procurar el largo, lento y tortuoso ciclo de potenciar la minúscula probabilidad que tenemos de llegar a germinar. 

En preparatoria uno de Los Cobra mencionó: Las conversaciones cambian. Primero hablamos de chicas, luego hablaremos de pañales. Pero ahora hablamos de contadores, juzgados, hipotecas, brincolines o decesos. Vamos caminando la vida.

Hoy también volví a ver los elementos de 101 B.I.E. siendo el reflejo de los principios que se les inculcó, la noción de moral, el bien y el mal, y me dio tranquilidad y alegría por haber establecido en ellos dicho conocimiento. El enemigo puede estar en casa, en otro país, pero siempre habrá un enemigo interno, y, como todo contrincante, hay que presentar frente. Hombres crían hombres. qué mejor el ejemplo para mostrar no sólo el colocar un pie delante de otro, que traducido es: Perder el equilibrio para volverlo a retomar para volverlo a perder y retomarlo de nuevo hasta notar que avanzas. y si no pierdes el balance, no te mueves. Además de contar con las caídas, heridas, (cayó Raptor del árbol al tomar su chocolate escondido y se levantó) llanto, que se debe sobrepasar para continuar...



viernes, 3 de febrero de 2023

RELICARIO

 




Enredado en mi cuello cuelga,

oscilando de un lado a otro como las olas.

Sé que fueron días y horas,

pero ahora mi boca habla vaga.

 

Son tus uvas, son tus ojos

son las llamas de aquel invierno encerrado.

Te aprieto en mi mano

como el grito se guarda en silencios.

 

Las pinzas sin tu falda

esperan en el patio tu llegada pronta.

No llegas y retuerce mi alma,

el viento de la eternidad violenta.

 

 

 

Un cigarro y otro y otro

y un vacío en mi costado enfermo.

El uniforme lo llevo puesto

con la ingenuidad de tu relicario.

 

Siendo crepúsculo de tu nombre

la llaga crece desde mi pierna.

Soy el de ayer contigo tierna,

el mismo que tiene hambre.

 

Pierdo el sentido del tiempo

que fluye y se lleva lo que me queda.

Me siento frágil y viejo

y tu brasa habla en tu boca muda.

 

Un arroyo nutriendo mi garganta,

desde el cuello delgado de la botella.

El vino vino, se fue el fuego,

yo permanezco fumando eterno.

 

 

 

Desde la ventana me hablo,

a mí, al reflejo de lo que desconoces.

Entrando en la noche tiemblo.

Abro la puerta girando sus goznes.

 

Pero no aparece tu estela mágica.

No entiendo lo que fue entonces.

Es más que una película trágica,

son imágenes en mi mente de tus goces.

 

Dos pies fuera con la voluntad adentro.

Detrás de la puerta al patio,

veo un retrato tuyo al centro.

Ojos secos, ojos colgando en el patio.

 

Creí en que los sueños duran;

en su figura maquillada de ambrosía.

Despertando con su olor azafrán,

mi alma entera se estremecía.

 

 

El suelo sirve de alfombra tibia,

acogedora como ese terciopelo tuyo.

Esparcido en la tierra huyo,

hacia la estrella oscura arriba.

 

Se ha de apagar la resistencia.

Tan fácil como decir: ya no.

Linda ilusión al decir: te quiero.

Ya no te quiero con insistencia.

 

Solía creer y pensar,

construir mil redes de cobre y fuego.

Eso fue antes de dormir,

fue antes de caer enfermo.

 

No hay mejor retrato que un pensamiento,

o que una canción para recordar.

Tarareo la melodía de un sentimiento

hacia ti, mujer, difícil de olvidar.

viernes, 27 de enero de 2023

Historias

 Antes de Whats o FB, que la luna fuera un siniestro recurrente, acompañábamos a la mujer a casa y nos dedicábamos a estar alerta del buzón de casa y teléfono fijo, les abríamos puertas o cargábamos el garrafón. Si sabíamos que se hallaba en problemas, cual choque de coches, muerte de familiar, o como en nuestro huso horario diría, rapto de familiares, es donde dábamos paso al frente. Sin contar las fiestas infantiles o graduaciones. Eso es lo que el hombre de antaño hacía. Nada de aplicaciones o mensajes. Cambiar llanta de refacción, hablar al seguro o la policía, amigas, encender hoguera del campamento, proveer alimento y cobijo, estar en vela a resguardo, y el simple prestar chamarra o abrigo eran la norma. Ayudar al desamparado en anonimato y defender el honor de todo ser humano. 

Hoy, diez años después de existir el blog se han tergiversado pautas que antes eran normales, si no obligatorias, veo se exige menos de esto al masculino sólo por modas que serán pasajeras. Ahora para probar rectitud hace falta grabar desde llamadas o mensajes, no sólo ser recto sino comprobarlo. Para los que saben harán mención. Tiempos cambian pero la vida es la misma. Las herramientas existen y es deber del hombre defenderse, y no siempre es con armas sino el simple estar informado y proceder. Hoy día a cada precepto de antaño lo elogian pero no lo promueven, y es donde se recalca la tarea de preservar actitudes positivas que desde tiempos inmemoriales nos representan. Desde el hacer presencia física, hasta detener la marcha en las calles para ayudar en mover un coche detenido o en llamas, se presenta como milagro cuando debería ser la norma. 

Quise mencionarlo por cada héroe anónimo que existe y sigue en el silencio de los héroes, hacer mención a su valor en medio de los tiempos. Fibra, firmes, y francos los francos...

S.G.F T.

 


Sumergido en tiniebla oí 

una voz sencilla y clara

cuál faro creado de velas

y mi senda hacía allá dirigí.


Bebí tempestad a mi paso

perdido, roto e insondable,

durante mayo hasta marzo

de un año nada agradable.


Solo de guía fue su luz 

que Alá la tenga encendida,

y más de setenta vidas

miércoles, 18 de enero de 2023

Pensando que las nubes

van y caen a tu terrario

evaporaba almanaques,

reliquias y presagios.


Estaciones sin locomotora,

gargantas sin aullido,

relojes sin marcar hora,

perseguí dolor sin quejido.


Hace un año que te conocí

sin saber que era hundir

paso y latido en frenesí

en pláticas antes de dormir.


Gracias viento por la vida

vuela alto en memorias

un cuarzo a tu mano anida.




lunes, 15 de agosto de 2022

Entrevista



ENTRE MUSAS Y UN CIGARRO

por: Sac-Nicté Calderón

El escritor 

duranguense

Karlo Toreles

abre la puerta

de su universo

habitado por musas,

para explicar a fondo

la base

de sus poemas y relatos.



"No hay luz verde cuando se trata del amor,

siempre pásate los amarillos y los rojos".

Karlo Toreles



En la mesa sólo había un libro de Murakami, una cajetilla

de cigarros, un encendedor, y una taza de té de menta. A

pesar del ruido que llegaba desde la avenida más transitada

de la ciudad, el interior del pequeño café era solamente tranquilidad.

Eso es lo que experimenta Karlo Toreles, quien adoptó desde hace tiempo, 

ese lugar como su favorito para beber té, fumar y crear.


EL ARTE DE ESCRIBIR

Escribe para resolver sus problemas.

Por eso lo hace cuando está más consciente de lo que 

sucede a su alrededor, o cuando experimenta algo

fuera de lo normal. Descubrió su amor  por las letras

gracias a las cartas, que están en su vida desde los seis años,

cuando creía que llegaban en un día sin importar la distancia

entre el remitente y el destinatario.

Pero una carta pierde gran parte de su esencia  si no es 

enviada por correo, y Toreles nunca olvida este paso.

"Soy todo un dinosaurio", afirma.

     A las cartas se les unieron novelas y poemas, con personajes

sacados de su día a día. Mas las historias que cuenta se 

componen  de muchas piezas: mujeres, vino, whisky, la noche,

la soledad, la arquitectura colonial, las personas desconocidas

y Frank Sinatra, entre otras.

"Cada elemento lo veo como una nota musical", menciona,

"y trato de plasmar esos momentos en que se unen 

en la medida exacta para crear un instante sublime".

Sin embargo, su ingrediente principal es el amor.



EL PRINCIPAL COMBUSTIBLE

A todas las definiciones que existen de este sentimiento,

se une la de Karlo:

"El amor es el primer pestañeo que viene antes y después de soñar".

Así, admite sin dudar que es "su principal combustible" no sólo al momento

de escribir, sino de vivir.

A pesar de que el mundo pareciera volverse más virtual,

con una pérdida importante de sensibilidad, el escritor

duranguense piensa que el "morir de amor" es una condición

inherente a los seres humanos y que existirá

"mientras haya una persona lo suficientemente

noble y valiente como para encarar las situaciones

que se presenten en su relación".

Karlo Toreles también nos da un consejo:

"No hay luz verde cuando se trata del amor,

siempre pásate los amarillos y los rojos"



LA IMPERFECCIÓN DE LAS MUSAS

Hombres como Monet, Pedro Almodóvar o Xavier Velasco

transformaron  la percepción  de las musas  y lograron que 

más allá de ser simples adornos en el arte, tuvieran

un rostro y un nombre reconocibles. Karlo se une a este

grupo, y las convierte en auténticos impulsores 

de los mundos que crea.

    No adopta a una o dos. Para él, una musa puede aparecer

en diferentes cuerpos: desde una mujer que camina por la calle

con su hija de la mano, hasta las que llama "las flores lindas",

es decir, aquellas con las que en algún momento cruzó 

la mirada, sin necesidad de llegar a algo más.

El proceso de convertirse en musa se divide en dos partes:

"que corresponden a las maneras en las que un 

hombre se enamora de una mujer", explica. 

La primera es la súbita, la del amor a primera vista.

La segunda es la que surge gracias a  una continua convivencia,

en donde la paciencia es clave, y en la cual "se descifra el

por qué entornan los ojos mientras hablan, o por qué 

no usan aretes ni maquillaje", indica. Ya sea que se

parezcan o, por el contrario, sean totalmente diferentes,

guardan una cosa en común: no son perfectas.

"En eso recae que sean musas, en su imperfección".

    

 Al terminar el té, la cajetilla contenía la mitad de lo 

que al inicio llevaba en su interior. Fuera del café, la vida continúa 

sin alteraciones. 

¿Cuántas musas habrá encontrado hoy Karlo Toreles?

                                 Sólo él lo sabe. 



lunes, 8 de agosto de 2022

***

 

 


HAY PALABRAS que dicen expresar sensaciones.

Hablan mis emociones. No entiendo el significado.

Ayer dijiste gracias por las cartas.

Fueron palabras, palabras, palabras.

Eran letras incomprensibles en lengua muerta.

¿Qué es una carta escrita en la soledad de la noche?

¿Será verdad lo que te dije y no recuerdo?

Dame gracias por no haber sucumbido,

luego dime que sí, que han llegado a ti.

Pero en el fondo, quiero ver tu cara en mi buzón.

No quiero palabras, palabras, palabras.

Letras más letras menos, una lágrima contiene la vida

como un beso contiene el universo.

Agradeciste los detalles que tuve contigo.

¿Cuáles, las llamadas, las pinturas, las películas y conciertos?

¿Serán las infinitas horas que angustia y dolor van en mi pecho?

Aprecias que te dedique tiempo en escribirte esto o aquello.

Son palabras, palabras, palabras.

Seamos sinceros, muero por dentro mientras tú lees esto.

lunes, 1 de agosto de 2022

Extracto: Gloria al Combatiente

SOY el imperio

que Zorro del Desierto, anidó.

Reputación de largo alcance,

sombra de ayeres y frutos

edad manifiesta no mostrada:

Soy el guerrero de cada vida

augurio de noche peleando al día.

¿Sabes lo heroico que es defender tu nombre?

No es opción perder terreno

adoptar doctrinas ajenas

ni defender cobardes,

de sus decisiones.